волнений в животе, они делаются важный от Бетховена, все рыцари верхом против врага. Я почти вижу, как они выезжают прочь. Иногда дирижирую и чувствую себя смешным. Мертвый призрак. Не хочу так говорить. Прошу стереть все. Теперь не прощают ничего, ты должен быть оптимист, всегда умный. Скажем так... Музыка - это весь мир. Когда я дирижирую, я чувствую себя хозяином мира, как король. Да нет. Хотите знать всю правду?. Я чувствую себя сержантом, который должен пихать всех под зад. Но сейчас дурацкие законы запрещают быть сержантом. Конечно, мы имеем выгоды и привилегии... Подождите, я хочу пить. Оно не холодное. Все теперь горячее, нет льда. Гениальность всегда граничит с капризом и причудой. Однажды я просил один музыкант снять кольцо. Камень сверкал от прожектора и раздражал мой глаз. Все сочли это приступ моей звездной болезни. Может, они и правы. Но экзальтация жизненно необходима художнику для тот напряжений, который тащит всех и выражает темы симфоний. Ваше здоровье. Сейчас все оспаривают незаменимые флюиды дирижера и руководителя. Музыканты! Я не гляжу на музыкантов, не вижу их. Иногда у них невыносимый лица. Охотно поставил бы ширму перед некоторыми. Свирепые собаки. Уставятся глазами... Нет. Лучше стереть это. Иначе мне будут стрелять в ноги. Времена величия прошли. Помню, первый раз я встал за пульт, мой самый сильный впечатлений - огромная тишина передо мной. Делаю знак начинать и вижу с большим волнением, что к моей палочке привязан весь оркестр: его голос родится из моей руки, выходит из тишины и возвращается в нее. Он поднимается, как морская волна, за моей рукой, которой я двигаю по воздуху, как крыло птицы. Я ее опускаю, и голос оркестра смолкает. Теперь мы все равны. Я должен быть похож на первый скрипка, а у него пальцы, как у мясника. Что делать? Я изливаю ярость и покупаю дома. Имею два дома в Америке, один в Токио, один в Лондоне и еще в Берлине. В Париже нет. Никогда. Я не согласен со всей французской музыкой. Наверное, поэтому их таможня обшаривает меня с головы до ног, от спереди до сзади и опять... Получилось интервью? Хватит? Руководитель, дирижер оркестра? Это слово больше не имеет смысла. Дирижеры - как священники, у каждого своя церковь, свои прихожане. Но церковь разваливается, а верующие становятся атеисты. Я помню Копленски, мой великий учитель. Я играл у него первый скрипка. Он становился за пульт - и тишина. Один взгляд вокруг, в глазах никакой выражений, но он знал все, каждую строчку в партитуре. Он сам был музыка. Мы шли за ним счастливые, мы трепетали, готовые совершить чудо, превратить вино в кровь и хлеб в плоть. Смеетесь надо мной? Надеюсь, нет. Музыка священна. Каждый концерт - месса. Мы сидели зачарованные, забыв каждодневные заботы. Только ждали первое движение его палочки, слившись воедино с наши инструменты, объединенные одним желанием. И он давал знак. Ничего не было прекрасней его власти. Мы дрожали от мысли, что какая-то ошибка может погубить весь обряд. Все испытывали волнение и бесконечное счастье. А наша радость передавалась в публику, которая замирала без движения, без дыхания. Нам никогда не надо было смотреть на дирижера. Он был с нами, мы знали, чувствовали это. Он был внутри нас. Между нами была такая большая любовь, какой сегодня, как вы видели, совсем нет. Я и мои оркестранты испытываем только недоверие друг к другу. Мы противники. Добавьте отсутствие уважений, презрение, обиду и злобу из-за чего-то, что потеряно навсегда и не будет найдено. Так мы играем вместе, но объединяет нас лишь общий ненависть, как в развалившейся семья. Маэстро, не знаю что случилось, света нет. Это я уже понял. Что делать? Перерыв окончен, репетиция продолжается. - Но... - Идем. Посвети мне. Дирижеры, дирижеры нам больше не нужны! Кто придет, того с позором мы к черту гнать должны! Дирижеры, дирижеры нам больше не нужны! Кто придет, ------------------------------ Читайте также: - текст Луковое поле - текст Дитя человеческое - текст Воспоминания о Мацуко - текст Он - текст Человек в стеклянной кабине |