спускался...
Он только что вышел из вашей комнаты.
Если только это было не в другой день.
В тот вечер все было пустынно:
лестницы,
коридоры,
лестницы.
Нет, я уже не помню.
Уже сам не помню.
Уже не помню.
Я стучал...Вы не слышали?
- Как же. Я ответила: войдите.
- Вот как.
Вы, должно быть, сказали негромко.
Что это за фотография?
Вы сами видите, моя старая фотография.
- Когда она была снята?
- Не знаю...в прошлом году?
- Кто же ее снял?
- Не знаю. Франк, может быть.
В прошлом году Франка здесь не было.
Что ж, может быть, не здесь.
Может быть во Фредериксбаде.
Или это был кто-то другой.
Да, наверное.
Что вы делали после полудня?
Ничего. Читала.
Я искал вас. Вы были в парке?
Нет, в зеленой гостиной,
у музыкального зала.
Я там однако проходил.
Вы хотели мне что-то сказать?
- Вы как будто обеспокоены.
- Немного устала.
Вам нужно отдохнуть.
Не забывайте мы здесь для этого.
Вы уходите?
Может быть, пойду в тир.
- В такой час?
- Да. Почему бы и нет?
Завтра приезжает Андерсон.
Мы обедаем с ним в полдень,
если у вас нет других планов.
Нет, конечно.
Каких планов?
Значит, до вечера.
Едва лишь за ним закрылась дверь,
вы стали прислушиваться к звуку шагов
в маленькой гостиной, разделяющей ваши комнаты,
но ничего не разобрали,
не услышали и хлопанья других дверей.
Чтобы добраться до тира, удобнее всего пройти
по террасе вдоль паркового фасада гостиницы.
Но этот участок нельзя увидеть, не открыв окно,
так как он вплотную прилегает к стене.
Вы надеялись, что услышите
звук его шагов по гравию.
с такой высоты, сквозь стекла,
это было почти невозможно,
да и гравия в этом месте,
вероятно, не было.
Рука полусогнута, подтянута к волосам,
кисть небрежно откинута, ладонь раскрыта...
Другая рука на подбородке,
как будто, чтобы сдержать крик.
А теперь вы опять здесь.
Нет, это неправильный конец...
Вы мне нужны живая.
Живая...какой вы уже были
каждый вечер, неделями...месяцами.
Я ни разу нигде так долго не жила.
Да...знаю.
Мне все равно.
Днями и днями...
Почему вы до сих пор
ни о чем не хотите вспоминать?
Вы бредите!
Я устала. Оставьте меня.
- Я нахожу эту игру нелепой!
- Надо знать секрет.
- Достаточно брать нечетное число.
- Ведь наверняка есть правила.
Начинающий всегда проигрывает.
- Припоминаю, Франк играл в это,
в прошлом году... - Да, да, я уверен.
Нужно всякий раз добирать до семи.
В каком ряду?
Прошу вас, начинайте же.
С удовольствием.
Которую мне взять?
Эту.
Что ж, я проиграл.
Кто начинает, тот и выигрывает.
Нужно брать четное число.
Наименьшее суммарное нечетное.
Это логарифмический ряд.
Нужно каждый раз менять ряд.
Это ложь.
Это не было насилием.
Вспомните.
Дни и ночи напролет, каждую ночь...
Все комнаты похожи друг на друга...
Но эта комната, приготовленная для меня,
не была похожа ни на какую другую.
Больше не было никаких дверей, никаких коридоров,
никакой гостиницы, никакого сада.
Даже сада больше не было.
Среди ночи...
все спало в гостинице.
Мы встретились снова в парке...как прежде.
Узнав меня, вы остановились.
Мы постояли так в нескольких метрах
друг от друга, не говоря ни слова.
Вы стояли передо мной в ожидании,
не в силах ни сделать шаг вперед,
ни вернуться назад.
Вы были там, такая прямая, неподвижная,
руки вдоль тела,
закутанная во что-то вроде
длинного плаща, темного цвета.
Быть может, черного.
Выслушайте меня, сжальтесь.
Вернуться назад уже невозможно.
Нет. Просто подождать немного -
вот чего я прошу.
В будущем году, в тот же день, в тот же час...
И я последую за вам, куда захотите.
Зачем теперь ждать?
Умоляю вас. Так надо.
Год - это недолго.
Да...для меня это ничто.
Но выслушайте же меня...
Значит, вам бы новую отсрочку.
До какого времени? До какого?
Видите ли...я объясню.
- Я ждал уже слишком долго.
- О, говорите тише, умоляю.
Кого вы хотите пощадить? Что - сберечь?
Вам кажется, это так просто?
Не знаю.
А еще, может быть...
не хватает мужества.
Я не могу более откладывать.
Я прошу у вас только