астма?
Была в детстве.
А у меня сенная лихорадка,
но не каждый год.
Это зависит от апреля.
Что-то связанное с пыльцой.
Я боюсь пауков. Это просто фобия.
А я ненавижу летать.
- Ты не можешь летать?
- Могу, но.. я смертельно бледнею.
Мне страшно весь полет.
Я не могу спать.
Даже когда полет долгий.
А у меня привычка..
- Что тут такого?
- Ну, поначалу ничего...
Но потом...
Что ты делаешь?
Ничего.
Ничего?
Вытягиваю ноги.
Чтобы не затекли.
В самом деле?
Хочешь, чтобы я их убрал?
Что?
Ты ими шевелишь сейчас!
А ты против?
Я перестану, если хочешь.
Что?
Ничего.
Ничего? Хочешь, чтобы я продолжал?
Не спрашивай, сам поймешь.
Ты гримасничала.
Неправда.
Да, говорю тебе!
Я себя остановила.
Ну может, это тебе так показалось...
Ты уверен?
Ты была прекрасна.
Это была гримаса,
но тебе было плевать.
На всё. На то, чтобы
выглядеть красиво.
Точнее, не красиво, а как модель.
Понимаешь, о чем я? Как модель,
в журнале, с макияжем и всем прочим...
Нет. Ты была просто женщиной.
Ты отдала мне всё.
На мгновение, ты отдала
всё, что у тебя было, мне.
Я боюсь.
Я тоже.
Что с нами будет?
Не знаю.
Мне надо будет подумать.
Мне тоже.
Я всегда принимала важные
решения по капризу.
Я долго думаю, всё взвешиваю...
выписываю на бумаге все за и против,
суммирую, оцениваю...
Но когда приходит время выбора...
когда действительно нужно выбирать...
это как прыжок в никуда.
Совершенно инстинктивно.
Я сказал, что я подумаю, и что
мы увидимся в следующий четверг.
Но для меня было ясно...
я был влюблен.
Идеальная женщина.
Я хотел поспорить.
На неё. На нас. Живешь лишь раз.
А потом я понял.
Она не хотела.
Она хотела всё закончить.
Она ничего не сказала,
но это было ясно.
Я читал по её лицу.
Она хотела закончить.
Она боялась об этом сказать.
Ей не хватало смелости.
Я должен был это сделать за неё.
Ничего не выйдет.
Между нами с тобой.
Ничего не выйдет.
Я решила остаться с ним.
Я даже решила бороться до
горького конца, если он откажется.
А потом...
когда он сказал, что между нами...
ничего не получится...
это стало очевидным. Он был прав.
Нам нужно было разойтись.
Мы закончим, ненавидя друг друга.
А так у нас останутся только
воспоминания, воспоминания о сегодня.
Так что мы можем
закончить прямо здесь.
Я угадывала каждую его мысль.
Читала каждую черточку на его лице.
Я понимала, что он хочет закончить.
Так что я тоже этого хотела.
В последний раз?
Вы уверены, что она хотела
всё закончить?
А что, если это была ошибка? Может
быть, никто из вас этого не хотел.
Может быть... может, мы не поняли
друг друга. Но я так не думаю.
Что-нибудь бы произошло.
Что-нибудь сказало бы нам,
что мы ошибаемся.
Но нет, ничего не было.
Мы не ошибались.
Мы закончили тем, чем начали.
Дали выход нашей фантазии.
В последний раз.
Мы не были уверены, что
сможем найти партнеров для этого.
И мы использовали эту последнюю
возможность наилучшим образом.
Подождите... Дайте вспомнить...
Мы делали это по-нормальному.
Так было более возбуждающе.
Вы нам не можете сказать,
что это было?
Что?
Ваша фантазия.
То, что вы делали.
Даже если бы вы меня пытали,
выкололи мне глаза или прикрепили
электроды к яичкам, нет.
Я лучше умру.
Кому какая к чёрту
разница, что это было!
Это могло быть чем угодно,
и в то же время
это было бы одним и тем же.
Актом любви.
Даже если это было что-то необычное,
даже если люди этого не понимают,
даже если они считают это
ненормальным,
даже если это был чистый секс вначале,
это всегда остаётся одним и тем же -
актом любви.
Это самое важное.
Вы пытались его снова увидеть?
Я могла.
Я могла, не знаю...
нанять частного детектива...
или пойти и узнать в отеле
номер его кредитной карточки...
Всегда есть способ.
Но я не пыталась.
Но я видела его еще раз.
В смысле, только я его видела...
Издалека. Он сам не мог меня видеть.
Он парковал машину.
Вы с ним не говорили?
Не окликнули его?
Нет. Всё было кончено.
Он был всё так же красив.
Для меня он