Хороший?
- Иногда. Он рассказал мне об убийстве.
- Он был со мной, когда это случилось.
- В постели?
На полу. Нам на полу больше
нравится, знаете ли.
- Нет!
- О да!
Мама, убери сахар!
Почему об этом убийстве
не писали в газетах?
Почему?
O...
Мы просто ждем с этим до тех пор,
пока не задержим убийцу.
"Порою моряки поймают для забавы
огромнейшую птицу - альбатроса,.."
"...которая беспечно провожала
их корабли сквозь узкие проливы."
Это мое стихотворение.
Вот!
Стефан Георге.
Вот именно! Стефан Георге.
Но это невозможно!
Красть мух.
Красть мух.
Идиот! Идиот! Идиот!
Но я не крал это.
- Или я... Ты должна верить мне, Луиза.
- Я тебе верю, Вальтер.
Такое бывает.
Такое в самом деле бывает. Понимаешь
Почему именно Стефан Георге?
Именно он?
Почему ты плачешь?
Ответь мне, почему ты плачешь?
Я живу в доме, полном идиотов.
"Благоухание подобно аромату детских щек,
наполненное сладостью гобоя..."
"...И зеленей альпийских всех лугов...
Вдыхает тлен, бесчисленность вещей"
"Амбра, мускус и ладан
вдохнут живое в песню наших душ."
Тебе это действительно
нравится?
Прекрасные мухи! Прекрасно!
Да, это ведь и мое тоже,
правда?
"И вновь мое внутреннее Я
не может..."
"...надеть этот ужасную
мантию плоти на мою душу..."
"Показать мою сдержанность в
отношении к тебе, мой гений..."
"Итак, эта рука пишет вновь, надеясь,
что ею будут водить и управлять..."
"Я долгое время
отчаивалась в одиночестве..."
"Потом мечтала, как уже
писала раньше,.."
"...чтоб ты был глубоко внутри меня."
"Размеры твоей гранитной нежности..."
"...заставляют дрожать
вселенную ярких существ..."
Это Вальтер Кранц.
Это Андре? Алло!
Вы что, упали в обморок?
Говорит Кранц.
Да, это действительно я.
Вы мне пишете уже несколько лет.
Вы меня обожали, хотели меня видеть.
Сейчас время пришло.
Вы можете приехать.
Я хочу познакомиться с вами. Хорошо.
Пришлите телеграмму прежде, чем вы
прибудете, и я вас встречу.
"Спрятанная почка..."
"непорочность цветения..."
"Холодный свет..."
"Терпкий запах"
Эй!
Ты толстый, жирный
растяпа! Тьфу!
Войдите!
Если не прекратишь смеяться,
я тебя прикончу!
Тебе телеграмма.
Что там?
"Приеду завтра в 16:10."
"Вся горю. А."
Вон отсюда!
Скажите мне,
как это было,
когда вы чувствовали меня
внутри себя?
Неописуемо.
Действительно?
Я жила только ради вас.
Потом, однажды ночью,
вы пришли
со стихами на устах,
и я облизала ваши уста
в упоении.
- Как неаппетитно!
- Простите, что?
- У вас непристойные сны.
- Да, не правда ли?
Вы слизываете стихи с губ
чужих мужчин.
Но вы ведь не чужой.
Вы же - мой муж.
Да, понимаю.
Это все объясняет.
Каждое утро в течение часа
я молюсь на ваше фото.
- Я не верю в бога.
- Это неважно.
- Моей веры хватит на нас обоих.
- Спасибо.
Не стоит благодарности.
Это само собой разумеется.
- Вы изучали литературу?
- Я ведь вам все писала.
- Хотите меня проэкзаменовать?
- Нет. Но я читал только каждое третье.
Понимаю. Вы занятой человек.
Нет, я не училась в университете.
Мы с сестрой содержим небольшой
писчебумажный магазин.
Я помню.
- Вот видите!
- Что?
Вы меня обманули.
- Вы читали все мои письма.
- Возможно.
- Андре, скажите...
- Да?
У вас много денег? Вы богаты?
Слава богу, нет!
Этого хватает только на то,
чтоб прокормить меня и Эльвиру.
Эльвиру?
Эльвира - моя сестра.
Я упоминала о ней
почти во всех письмах.
О ее дерзости, невежестве,
заносчивости и предрассудках.
А, вы ненавидите сестру?
О нет.
Она этого недостойна.
Она - мелкая
замшелая личность.
Бог наказал ее вывихом
тазобедренного сустава.
У вас есть с собой деньги?
Я забыл свой кошелек.
Да...
Конечно, у меня есть деньги.
Это, конечно, не золотые горы.
Я небогата, к сожалению.
Ничего страшного.
Тут уж ничего не сделаешь.
Чего изволите?
Два кофе и два коньяка.
Французского, пожалуйста.
Кстати, в прошлый раз
вы забыли заплатить.
Так запишите это
в сегодняшний счет.
Не кричите