рвётся,
Стучит, сверкает, блестит.
Весь вечер я просидела
у камина,
смотря, как играет в нём пламя.
Из моей головы не выходит мысль,
куда я иду.
К безжизненной пыли.
Мой дорогой друг,
если вы позволите мне называть
себя вашим другом.
Я говорю с вами как с любым,
кто занял бы все мои мысли.
В своих мыслях я провёл с
вами в последние недели
больше времени,
чем с кем-либо другим.
Где мои мысли...
...это известно только мне.
Мой дорогой друг,
я ясно вижу,
что продолжение нашей
переписки таит опасность.
Мир не одобрит переписки
между женщиной,
живущей в отдалении от всех,
и мужчиной...
Даже если этот мужчина
великий поэт.
И если мы продолжим переписку,
это будет неуважением в глазах
этого мира...
и вашей жены.
Это соглашение.
Это избранный мною
жизненный путь,
на котором я буду
безмерно счастлива.
И не одинока.
Я выбрала путь, дорогой друг.
Я должна следовать им.
Имейте терпение, будьте
великодушны. Простите.
Прошу вас также
вернуть мне мои письма.
Так наша переписка
останется целостною.
Надеюсь на вашу порядочность.
И вынуждена не отвечать
больше на ваши письма.
Я отправляю это письмо.
Простите его и простите меня.
Кристабель.
Моя дорогая Кристабель,
признаю, ваше письмо
повергло меня в шок.
Однако, сначала это был не шок,
а гнев на вас за то,
что вы написали это.
И уж коли вы заговорили о моей
жене, я вам скажу.
Я люблю Эллен,
но не так, как я люблю вас.
И есть свои причины, по которым
моё признание о любви к вам
не причинит ей боли.
Я чувствую, что была плохой
женой для тебя, Рэндольф.
Без детей,
без возможности физического...
Это глупость, Эллен.
Глупость.
Существует много видов любви.
Множество. А наша...
подходит нам.
И она самая глубокая.
Я должен признаться вам в том,
что в моих мыслях.
Я выбрал вас своей
музой и вы ей стали.
И от всего сердца я могу
называть вас своей любовью.
Что?
Ну что? Говори!
Он отвечает ей. Он пишет ей
письма, но она не отвечает.
Она его игнорирует.
Как всегда.
Нет.
Она выбрала жизнь с Бланш,
это совсем не то.
Это поразительно.
Я надеюсь, потеряв надежду,
что эта записка дойдёт до вас.
Мои письма, словно вороны,
они улетают вдаль...
...они улетают вдаль
и больше не возвращаются.
Я посылаю это письмо
лично вам в руки
и надеюсь, что вы его получите.
Где письма?
Их больше нет.
Я уничтожила их... сожгла.
А остальные из моего стола?
Тоже.
Умоляю тебя, давай вернём всё,
как было, Кристабель.
Пожалуйста.
И снова этот дом так счастлив,
наполняясь плачем,
стоном и страданьем.
Я спрашиваю себя,
к кому мне обратиться,
и думаю о вас, мой друг.
Неугомонном источнике
этой тоски.
Я не забуду того мига,
когда лучи солнца впервые
коснулись вашего лица.
Каждую ночь я мечтал
о вашем лице.
И наполнил свою жизнь
ритмом вашего письма,
звучащим в моих ушах.
Я никогда не забуду наших
светящихся улыбок.
Никогда ещё всё моё существо
не было столь сосредоточено.
Я не могу позволить вам сжечь
меня,
но и противиться вам я не могу.
Никто не в силах стоять в огне
и заняться пламенем.
Можно прочесть последнюю
часть ещё раз?
Я не могу позволить вам сжечь
меня,
но и противиться вам я не могу.
Никто не в силах стоять в огне
и заняться пламенем.
Это?
Да.
Спасибо... и...
И я взяла вашу руку,
и доверила вам свою
беспокойную.
И поверила.
Вы сожалеете о чём-нибудь?
Мне стоит сожалеть обо всём, что
произошло со времени того приёма.
Стоит, но я не сожалею.
Ни в одном уголке
своего сердца.
Что нам делать?
Я знаю, что войду в вашу жизнь,
не хуже, чем то, что завтра в
полдень я должен быть в церкви.
Но что для меня важнее молитв,
это то, чтобы вы отправились
со мной в Йоркшир.
В путешествие вне времени.
За пределы нашей
жизни на земле.
Это невероятно.
Нет, это последнее.
- Ты шутишь.
- Нет.
Поехала она с ним или нет?
Руки вверх!
Ах, это вы.
А это тогда что?
Это нам не повредит, Джордж.
Откуда ты знаешь,
что не повредят?
Думаю, Мод молодец,
что нашла это сокровище.
Да...