деревянным крестом на Горе Сапог.
Всех ждёт могила.
Самые шустрые пытаются оттянуть
это, как можно дольше.
Я не передумаю.
Джаг, я не хочу быть
виновным в твоей смерти.
Ну так что, давай разнесём это город и
доживём до глубокой старости, а?
Я свой выбор сделал.
Это мой шанс стать кем-то.
Ни одного шанса - вот, что у тебя есть.
Да, Свифти Морган быстрее пули.
Я тренировался.
Просто щёлкни пальцами, когда
захочешь, чтобы я выхватил пушку.
O, довольно, Джаг.
Джаг, я тормоз, но ты-то ещё медленнее.
Ну, может повезёт с выстрелом.
У меня чувство, что ты собираешься в дальний путь.
Только почему не живьём?
Ты не обязан оставаться. Уезжай.
Как только этот киллер нагрянет в город,
я отваливаю через чёрный ход. Очень быстро.
- Простите, сэр.
- Что?
Вы собираетесь сделать что-то,
что мне может не понравиться?
O, нет, сэр.
Нет пока я в своём уме, сэр.
- Я тут станционный смотритель.
- Ну и ладненько. Чем дальше, тем лучше.
Вы тут станционный смотритель
и вы в своём уме.
- Я ещё и телеграфист.
- Я рад за вас.
Я знаю о телеграмме полковника Амеса, что он послал
вам и о телеграмме, что вы послали ему обратно.
- Как вы узнали меня?
- Все, кто увидит вас, сразу это поймёт.
Человека, который хладнокровно
убил 40 человек.
- Это видно, а?
- Так же естественно, как и волосы на вашей... На козле.
Ну хорошо, я Свифти Морган. Что теперь?
В той телеграмме, что вы послали, говорится,
что вы едете для сделки с самозванцем...
- И что с этой телеграммой?
- Я отнёс её к Амесу.
Но сестра полковника схватила её,
открыла и заорала
"Так эта грязная крыса едет сюда!"
- Это обо мне?
- Прошу прощения, сэр, о вас.
Она показала её мисс Пейшенс.
Этой девчонке.
- Продолжайте.
- Мисс Пейшенс стала кричать.
"Этот грязный убийца, Свифти Морган,
едет сюда,
и тому парню, что изображал его
придётся уехать из города."
Так я полагаю, этот самозванец смотал
удочки, быстрее собственного скакуна?
- Нет, сэр.
- Нет?
Нет, сэр. Прямо сейчас он
в салуне Игла, гоняет шары.
Ну, так вот, что вы сейчас сделаете.
Вы рысью побежите к Иглу и скажете этому
обманщику, чтобы выходил на улицу.
Скажете, что настоящий, подлинный,
100 процентный, истинный Свифти Морган
ждёт его.
Сэр, не хотел бы что-нибудь перепутать,
если это всё для вас едино.
Не всё едино для меня.
- Он там на улице.
- Кто на улице?
Свифти Морган там на улице.
Настоящий Свифти Морган.
Когда вы выйдете, он будет стрелять
пока не изрешетит вас, как сито.
Он по-настоящему на вас в обиде,
за использование его имени.
Не ходи туда, идиот.
Пошли через чёрный ход.
- Время пришло, друг.
- Да, думаю, что так.
Лат!
- Тут нет места дамам.
- Я не дама. Я Пейшенс Бартон.
- Свифти Морган там на улице.
- Я знаю. Когда я шла сюда, я видела его.
- Он не за тобой, он за ним.
- Я втянул его в это. Я же и вытяну.
Послушай Лат, если тебя убьют, мне придётся
выйти замуж за одного из местных отбросов.
Пейшенс.
Есть вещи, которые мужчина не может объехать.
Хотя, вероятно и может.
Я должен это увидеть.
Я должен это увидеть.
Эй ты, в салуне.
Это Свифти Морган.
- Выходи.
- Уже вышел.
Что, чёрт возьми, по-твоему, ты делаешь?
На твоём месте, я бы целился повыше.
Если попадёшь в динамит, разнесёшь весь
город в щепки. Решай сам.
Ты, что, дурака со мной валять?
- Нет, пытаюсь убить тебя, мистер Морган.
- Ты не можешь стреляться, сидя на осле.
На самом деле он не мой, он Тейлора Бартона.
- Я украл его.
- Как и украл моё имя?
- Извини меня за это.
- Извиняешься не так, как следовало бы.
Свифти Морган поражает, только то,
во что Свифти Морган стреляет.
Ну прости и за это.
Тем не менее, удачи тебе, мистер.
Ща рванёт!
Я себя подстрелил.
Не дай мне умереть на рабочем месте, мистер.
Лат!
- Он сделал это! Он сделал это!
- Он добрался до жилы!
- Мы богаты!
- Нет, мэм.
Все лавры пожнёт Тейлор Бартон.
Это его мул сделал.
- Ты это слышала, Абигайл? Это мой осёл!
- И мой конец.
- Лат!
- С ним всё в порядке, дорогая.
Нужно что-то помощнее